Ella me explora
con el silencio mudo tras sus ojos
y exquisitos deseos frustrados,
su mano llena de nieve
viene hacia la mía y la llena de horas...
a mi calmada alma,
como astilla de madera la hecha a la lumbre
a su muerte color de malva.
Se muy bien que las próximas horas serán muy frías
todo lo demás no importa
...flor del tiempo
aunque lloro porque mi cabello
no es color blanco y mis años sí,
desafío la opinión
refugiándome en el cautiverio de sus manos.
¿Por qué ríe y yo no?
si ella vive en el cuerpo de dios
con pájaros en sus voces
dejándole hablar al viento siempre a sus cabellos
de aquellos a los que tanto amo,
como canción del desierto
se seca al sol y todo el tiempo que le queda
dibuja corazones en la ventana inútilmente
sabiendo que el almendro ya floreció.
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