Cada año, la misma muerte y su asesino

Los mismos fantasmas de la niebla
con su espesura que traspaza las dolencias,
con su blancura que ciega la inclemencia.

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Cada invierno al mismo tiempo, en el mismo lugar
el mismo asesino con sus dos caras
su miedo a si mismo y sus veinte canciones para un suicidio.
Se prepara para no llorar la despedida insuficiente
y por eso se crea otras cien,
mientras sus mentiras le persiguen como el silencio mismo,
y el amor que a sus palabras ya no da, lo regala al poco sol...
Aquí están ya tus letras muertas tantas veces
listas para su sepulcro, listas para su silencio
maldito, calla, calla y deja que espasmosas vuelen
mientras recuerdas tu canción de cuna.
No hay adiós ni despedida, ni nada más que puedas hacer por ellas,
dormir sería lo justo y soñar como excavas hacia tu libertad,
por el binomio de tu vida, el binomio de tu obra maldita
que mora en las cavernas de tu cerebro y en el mundo de tu cuerpo.
No hay soledad mal escrita ni mejor dicha que la tuya poeta,
ni un mejor apego y apreciación por la muerte que pueda remplazar
el miedo a la desintegración amorosa cada año por tus versos.

Alles Liebe

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