Dibujo Hitita

Por siempre te quedarás
sin darte cuenta
que el deseo de unión
lo llevas entre las venas
en cada célula de tu cuerpo
en cada manifestación lunática
de tu espíritu aventurero.

Entérate que existen lazos
amárrate a la vida y vive tu muerte
entrégate al tiempo y muere eterno
ánclate al presente sin temer
que la torre de Babel acabe
por desmoronarse en tu vientre.

Amárrate en todo caso a lo humano
sin dejar a un lado lo divino
oscuridad, luz, dolor y euforia
todos meros delirantes de vida
únelos y obsérvalos bien
para que no insistas más en separarlos.

No olvides pues, que cuando mueran
todos los seres vivos los caminos
acabarán aullando, sedientos de huellas...

Dir

Y tú,
oliendo el sudor agrio del mar
que no te abraza remas solo.
Tú y el lago dormidos al mediodía
sobre el lecho de sus hombros.
Tú y el antes de la luna
que surge de tus dedos pálidos.
Tú, conteniendo todas las gamas
del lienzo al atardecer del valle.
Tú, tú , tú
y la verdadera prisión del alma
los muros de montañas
y sus ventanas de nubes
con su fosa al rededor de todo
y al lado una tienda de arte
donde te espero impaciente leyendo
bajo la amarillenta luz eléctrica.

Fraternidad

Conjugado a medio día:
te extraño, me extrañas
nos extrañamos...
pregúntale a ese hombre
si el camino es el mismo
detente y mírale;
le quitas el sombrero
yo lo detengo en mi vientre
él escucha mis gruñidos,
alargas tus brazos por fin
y el hombre suelta su llanto
mis manos de viento le quieren atrapar
y el sombrero cae al suelo,
tu acaricias el pelo negro del hombre
y le rozas la nuca como un consuelo
no te mueves ni dejas de mirarle más,
el hombre te abraza y pide perdón
le das tus hombros, llega el atardecer
y solo les queda el recuerdo
yo sigo correteando el sombrero.

Soliloquio

Como si entendiera
que en la penumbra
el dolor es menos visible
corre las cortinas cada noche
En la sombra haciéndose viejo
olvida las cosas pues
allí no es necesario disimular
donde no está más su sabor
y su único escape es el ruido
de enormes camiones
que atracan por la madrugada
cargados de legumbres,
huevos, flores, cervezas.
No está más en sus lugares
en la transparencia fría del invierno
ni en la meseta del sol en reposo
sin transición su luz ha renunciado
a la inquietud y se levanta
en polvos de oscuros remolinos.

Para mi poeta
lobo ausente que se pierde en sus rutinas

Sepia

Culmina así su obra
frustrando a la naturaleza
donde el crimen es posible
y el pecado cosa real.
Culmina cambiando el curso
de las estrellas
alejando hacia atrás
los tiempos del mar,
cambiando las costumbres
de "su mundo"
y localizando la casa
de "su vida"
para destruirla.
Culmina lo aún creído
lo arrebatado al viento
y a su viejo aparato
de las ilusiones
concentrándose en recuerdos
parciales y aislados
hace correr entre las manos
las imágenes quebradizas
y la lenta sucesión
de cuadros amarillentos
que relataron en cinco pinceladas
la historia de sus fantasmas,
de la razón y su locura
y las pesadillas como
la única verdad de su existencia.
Culmina pues, para completar
su realidad truncada.

Martes trece

Pensaba en ti
y en la poca importancia
que tiene ya morir.
Pensaba en que no soy más
aquella que compraba vestidos
en Constanza para correr al mar.
Pensaba en todos los días
de luna llena que me tocarías
la dureza cilíndrica de mi vientre
y la marea alta lamería mi busto.
Pensaba en el después de las cenas
sólo de nosotros dos donde
yo me desdoblaría saliendo
sin decir a dónde iba y tú
me seguirías, porque desde siempre
habías aprendido
que siguiéndome no te perderías
ni en tu propia ciudad.
Pensaba en el antes, ese ahora distinto
quizás sólo porque yo no estaba allí
porque entonces habríamos
salido a caminar tomados de la mano
sin fiebre , despacio...
muy temprano y nos meteríamos al bosque
a donde dicen los lobos matan
a donde dicen los corderos mueren
y encontrarnos cada uno
cara a cara con su destino

Frío

Cristina Beller




De nuevo el peso
sobre estos
huesos mal nacidos,
el peso del frío
que acarrea fantasmas
y yo mal envuelta
en una sabana arrugada
oyendo como siempre
desde lejos el canto
de antiguos lobos.

Perdida en una fatiga
que debería ser la felicidad
me horroriza la posibilidad
de escribir y temer
lo que no hago yo misma,
la indecencia de presentar
este horror
solo para que otros digan
gracias Dios mío
porque no soy como
este monstruo que acabo de ver.