Dulce misterio

Tu torso mapa de lo inexistente
y lo que puede existir,
sólo allí mis sueños

desaparecen lentos

sin dejar huella.
Sólo allí tiemblan tus miedos

como consuelo

para el agotamiento
repartiéndome sus tierras
de las que nutro

y alimento mi compasión,
Allí , sólo allí en ti,

todo pasa a ser misterio.

Neugestalten

Todo duele menos,
quizás porque ahora
me atrevo a pasar el umbral
de esta pequeña casa judeo-cristiana,
quizás porque leí un libro que aún
no puedo abrazarlo como recuerdo
o porque leí con atención del pasado
porque el mío, es un cerebro
ordenado y acondicionado y sabe
que no debe leerse
de la última a la primera página.
Duele menos porque estoy abierta
a la nueva sensación de la primera vez
y mis amígdalas funcionan temblando
en nueva dirección contraria
...lugar secreto
vació de recuerdos, lleno de preguntas,
y no más creer que la violencia real
sólo existió en este mi torpe cuerpo
y este inútil silencio.
Duele sólo poco ya el tiempo entero
quizás porque ahora es evidente la vida.

Rotes Erben

Desde la distancia

sabes que es su voz

la que te llama cada mañana

y te acompaña por las noches

en profundo sueño.

En las alas del tiempo

y el color de su mirada

la distancia nos observa

y nos regresa cada una de

sus perdidas plumas

para escribir y acariciarnos

recordarnos como nacemos

cada día desde la melancolía

recordándonos sin miedos

las diferentes puertas

que con sentido habremos de abrir.

Distancia, cuántas veces

habrás de morir

y hacernos olvidar

la rabia de aún no tenernos

en este rojo importantísimo

elixir de vida llamado sangre.

Herznah

Se que tu no estás
en estos momentos en que todos
podemos odiarnos fielmente.
Se que tu no estás sepultado
bajo el germen católico
de cualquier incesante híbrida raíz y
aunque siento cuando tu mano acaricia
ésta espalda desnuda y frágil
tallándola, desgastándola, acabándola
se que hoy no estás y no estarás
por muchas noches y razones más,
por el empalagoso almizcle del romanticismo
y esta historia inteligible, irascible, concupiscible,
automedicada para desinhibirnos de promesas,
nuestra historia la sabemos un milagro
esta historia de dos que aún no son y
que nos balancea extasiados en el desequilibrio
de la razón y el temor de toda ciencia lógica.
Pero ya te amo de más en mi
mientras la salud mental me lo permite
pues sos la savia y ésta clorofila azul
en mis adentros que llena, forma y alimenta
el símbolo sangrante, estructura de este mundo.

Los que un día fui

La mía es una herencia eludible
de fantasmas llenos de mi
que me arrancan latidos interpretando
el sustento de nuevos cuerpos.

Desde que vagaban por mis brazos
todos ellos elementos misteriosos
determinaban una sola tristeza.

Debo decir que había un gozo
en aquella jaula enamorada del frío
y el abismo que rodeaba mis senos,
no había manos que inventar ni labios que soñar.

(Era limitarme espantosamente
con todo lo que pensaba)

Ahora actúo sola, todos ellos se han ido
por tanto calor regado por estos muros
y pedazos de mi esclavitud dialéctica.

Concepción de un texto

Esta membrana entre el mundo y la razón

la siento como leve niebla que me envuelve

y llena de materia y sus temidas consecuencias,

se que ella sabe que no soy la que mejor escribe

y que en ello no radica la más íntima fuerza,

ésta triste y melancólica niebla

me somete y atrapa por enteros turbios espacios

y me hace pensar más tarde

que yo no pude haber escrito todo esto

entonces, viene ese hermoso momento

de saberme construida de palabras

como regalo absoluto de un idioma lejano

donde me siento plena solución al juego

sin buscar sentidos ni significados,

hoy no importa traducir éstas letras

ni apurarse para hacerlo a tiempo,

hoy no quiero perder en ningún sentido

la cultura del individualismo

ni el humilde y bien amado modelo

que existe del propio e intraducible lenguaje.

Hoy mi poesía no tiene un sólo eco.

Sólo ellas

A mi me gusta leerme las manos
cuando el cielo se oscurece,

me gusta cambiarle los papeles al viento
y dejarle fluir como cascada,

me gusta oír tu nombre
en eco de murciélago oscuro, bajo, único...

me gusta el lado oscuro de la noche
para inundar el mundo de nueva vida

y me gusta el sí, y me gusta el no
pero sólo cuando me encuentro en vos.

Sí, me gusta ver mis manos desnudas y repletas
pero sólo cuando disimulan el cansancio
de tanto amarme y tocarme a mi misma.

Ein Teil von dir

Solíamos estar juntos alumbrando la noche
tratando de no matar los grillos
que se atravesaban en nuestro camino,
interpretando estrellas muertas desdobladas
de nuestros propios argumentos.

Solíamos traer al alba la madrugada
llenando los espacios de desordenes
acumulados por los días de no vernos,
días opacos y grises secados al sol
como globos cautivos inflados de deseo.

Era el gusto de estar adentro cuando llovía
y refugiarnos de despechos
y de la exagerada información del viento,
era el gusto de contraer los músculos
de las paredes de nuestros vientres
pues los cimientos los sabíamos podridos.

Era el gusto y aún así, como estrellas
desplomamos el reloj del campanario
para alumbrar el camino de otros.

Papeles cuerdas y sin razones

Deliberadamente
Quiero que detengas en tus manos
esta vida sórdida y miserable
y le musiques su canción del desenfreno

Que me tiembles con tus frases como notas
de ansias que coordinan con la espera
texto, música color y nada más...

Que la razón ya no sea tanta
y me existas sólo en tu reclusión
aislada de tantos miedos, segura en ti.

Quiero la vida por la vida
y ser menos ansias carnívoras parciales
y más espejos integrales sin división.

En fin, que nuestros conceptos opuestos
sean ajenos por completo a reglas vanas y
simbolizados por la ausencia de cadenas
para que aprendan a existir por otras ataduras.

Sin más distancia para mas

Entiendo que la ansiedad devora los huesos

por eso éste dolor en todas las figuras cristalinas

que abarcan mis sueños pues todos son como niños

y al ir creciendo dan muchas sorpresas.

En éstos charcos donde nadie me espera

como una fotografía burlada del tiempo

me quedo plasmada en las pupilas y a veces,

sólo a veces; la sintonía de los universos

me transforman en menos sumas.

Estos olores ignoran la intranquilidad del tiempo

y lloro porque mi viña no toma del buen sol

y se debilita entregando sin lengua

más allá del cansancio masturbaciones diarias.

Por último, éstos dedos nuestros de tanto leer

sienten en cada deseo de horas incumplidas

lo más oculto de nuestros sentimientos tachados

a la altura de cada una de las noches

donde nos hace falta cada vez más vida.

Olor de entendimiento

Uno se busca en sus propios espacios
se arrastra en las cordilleras de sus ilusiones
cuando quiere sobrepasar sus propios limites.

Uno ya no se encuentra en cualquier tiempo
aunque le silbe a los siete vientos
para que su amígdala funcione de nuevo
y recuerde el olor de la sabiduría de las flores.

Uno ya sólo encuentra en sus fantasmas
los viajes fantásticos de la infancia invernal
y las estupideces de los adultos para disimular.

Uno intenta seguir golpeando sus instintos
y no caer en la cordura inútil que amenaza
el tiempo y el próximo instante para estar por fin en ti.

El quinto sentido

Y después de olerme tantas noches,
de arrastrarme a mi destino,
como esperma tras campanillas de mayo,
fui el primer vertebrado
que al dejar su mar y abordar la tierra
resurgió el sentido en nuevos olores.

Creció la fuerza en mis caderas
y las eternas noches de instinto aguardado
sepultaron lo necesario para ser loco
y seguir usando el lenguaje
que encontré en mi mismo
sin la necesidad de pertenecer
a ningún otro inscrito territorio.

Abordando esta infinita soledad
que desde siempre traigo en la piel
carente de significado y plena de sentido
como escama de dragon eterno
me excluyo del deseo y actúo para la muerte.

Eversleeping

Tu manos inmortales
como cada instante
que reposan en mis dedos
para urgar dentro de mí
conspirando
mi más íntima humedad
convirtiéndome en mar
donde el límite
está al choque de arena
y el estruendo mudo
de mis gemidos.
Tus manos
en mis manos
me penetran cavidades
exploradas por la ausencia
detienen los misterios
de lo humano y
de los actos vividos
compartidos con tu mundo.
Tus manos muertas,
contempladas
en la totalidad
después de la nada...

El lobo y su luna

Hoy sólo hablo con las sombras
pues ni fantasmas me acompañan
y mi nombre se vistió de cristo.
Invisible, asesinaré mis pensamientos
sin más ganas de revolcarme
desnuda en las verdades opulentas
ni en las enramadas del presente
ni en las cavernas de las brujas
aún ocultas detrás de las montañas.
Para siempre perdida en las penumbras
como cuervo venderé lo que me gusta
y cubriré mi lengua de semillas nuevas.
Después sólo hablaré tu nombre
aunque me venga el dolor enorme
detrás de las mandíbulas
por abrir tanto la boca por donde saldrá
sublime tu color azul y
mi cielo de abundante cabellera.
Aunque me parta los dientes,
de tanto nombrarte,
pierda la respiración y luego
lentamente la conciencia,
surgirás de mi piel oscura y vacía
formado ya de carne hueso y sangre
para compartir nuestro silencio
y entender las ausencias nuevas
de un modo parecido a los alientos.

Die Zuflucht Deiner Arme

Allí me esperan cantos
miles de ellos de la tierra
escuchados hacia adentro,
hacia lo mas profundo
con elegancia de golondrina
y agradable sonido a mar.

Ya no seré mas forastera
tendré mi propia casa
manteniendo la estufa prendida
de nuestra revolución.

Allí, donde la gente olvida
la fortuna de saberse sanado
y recupera la luz
de la vida libre donde ha nacido,
donde por sus miedos
ha encontrado su refugio
de breves y libres felicidades.

Allí me esperan vidas
y una estrella muerta bajo el brazo.

Delineadas variaciones en azul

Me pinto sinfonías brillantes

en azul cobalto desde que te tengo.

Atrapada en tu color inmenso

de la más intensa plenitud

me llenas absolutamente de calma.

Caracter definitivo

significante individualidad

presupuesto básico para amarte.

("Weil ich ein anderes handel

mit meinem Gewissen")

Te tengo en la noche oscura

y en cada despedida,

en las mañana claras

y en cada bienvenida.

Te tengo he dicho,

por lo que se refiere al alma

en las flores y las aguas de mis sueños.

Wurzelstumm (Mudo de raíz)

Hoy deserto de tu corazón

y de todas las figuras cristalinas

de sueños que nos formaban.

Deserto de las venas rasgadas

de donde viene el olor a sangre

y el temblor imperceptible de la piel.

Deserto de los besos sabor metal

y todas nuestras sagradas locuras

con sus raíces y su tierra adherida.

Desertar no lleva hacia la noche

ni sobre la montaña donde vivía como pájaro

y mis escamas brillaban como acero.

Desertar no aleja de todo roto y perdido,

un segundo, una fragilidad,

una infinita brutalidad religiosa.

Ya no tengo el mundo en la mirada.

Fallen Angel

Metamorfosis

Metamorfosis
Adriana Almanza


Horas híbridas de raíces milenarias
se desprenden de mis pies.
Abrazada a la larva vacía
al cabo de violentas sacudidas
resurjo hada casi perfecta
de entre la sola adicción
a la mirada de tus ojos desvelados
que descubren silenciosas tumbas.
Y no es que mi destino
fuera emprender largos viajes
ni huir de la funesta luz,
era, en aquél entonces;
disolverme entre la oscuridad
a esperarte inmóvil en ella
y abrazar lo oculto de un funesto pasado.
Agnóstica y Laica, germinada
entre terrores cósmicos
intenté no enloquecer ante otra revelación
que no fuera la tuya, tu mirada.
Hoy de día escondo mis poemas amarillos
gastados de hierva seca en mi gato,
en el fuego que castiga,
donde no penetra mas que la esperanza
y todo lo que es posible creer
imagen de una verdad tan pequeña como yo
tan pequeña como estas ramas mías
que al desprenderse de la tierra
se tornan celestes...

Poesía fantasma

El cuarto oscuro no permite reflejo
no hay pasado, no hay futuro
ahora mismo me confundo con lo inerte.
Lóbrego y pesado presente
vivo la vida que sueño
Me han dicho anciana y sólo tengo veinte.
Escucho gritos mudos
y me arrastro entre las sombras
para retratar lo fundamental de mi huida.
No me dejan hablar del funesto destino
lo banal, lo falso, lo aparente
sólo eso para ellos tiene sentido.
Me tildan de iconoclasta
llena de defectos, frustraciones y lamentos
y no creen en mi visión humana
pues sólo soy un fantasma
fascinante para las mentes
que buscan diseccionar la realidad.
Soy mística y me envuelvo
por superar yo misma mis flaquezas
mi mundo como todos no es perfecto
y resulta agradable perderme en esta corrosión.

Alles Liebe

^^(°°)^^

Dämmerung 2 (Al alba)

Jamás nuestros sentidos
se nos estiraron tanto en un abrazo
mirando desde mis ventanas
hacia la noche de tus labios.
Cuando la distancia nos acompaña
se nos llenan los ojos de nuestro aroma azul
y volamos atisbando horizontes
con nuestros enormes brazos,
es entonces cuando las ventanas
se van encendiendo de luces
para dejarnos atravesar lo indeleble,
cada uno de sus puntos luminosos
y sus marcos resplandecientes
nos hacen planear esbozos
hasta que el sendero de estrellas
nos marca de nuevo el camino
a la raíz de tu cuerpo germinando el mío.

Dämmerung

Cuando todos duermen
te busco en las verdades perennes
para construir con letras libres ilusiones.

Es de madrugada cuando se conmueve
el condigno cielo del sentido
entre épocas míticas celestiales
para dejarnos pasear por la nada.

De madrugada sí, cuando volvemos
y vamos de lo soñado a lo vivido
sonriendo en silencio con labios crispados
sin decir palabra nos abrazamos en un suspiro.

Unas vidas, unas almas

No me preocupa saber a donde irán
tantos gestos gastados,
ni todo el sabor de mi presencia,
puesto que ignoro lo que me reserva el mañana
con ánimo valiente acepto el dolor.
El dolor de saberme sin más refugio
más allá de los límites de tu mirada
que son para mi un nacimiento
y algún día serán mi muerte.
Me preocupa pues, el vértigo de la vida
que se irá de mi dejándome vacía
sin más secretos por descubrir
en nuestros cosmos
sin albas, ni crepúsculos,
sin penas ni alegrías, vacíos sólo vacíos,
como este amor tan real
envidiado por los cielos.
Sentémonos pues a la luz de la luna
sonriéndole al destino, conquistando la paz,
bebiendo, pensando y soñando
en que quizás habrá un mañana fuerte
arraigado no sólo a la función del pensamiento.

De el ser y el estar (Praga)

Tengo un libro que cambio cuando estoy cansada,
las noches en Praga regresan a mis paseos
y me adueño de espacios comunes y libres
cantando como campana: uno, dos, tres...
Estuve por ultima vez en tus ojos
hace un verano y ya no recuerdo tu tibieza
sin embargo te se hecha de la más
ilógica fantasía naciente de un deseo.
Ser parte tuya no dice mucho a soñadores
pero si las noches en tus mil palacios,
en tus paisajes de patio en patio,
en las baldosas de la calle "Loretanska"
y en la niebla...
La niebla que recorre mi espalda y no siento frío
con la danza de la muerte que de ella surge
ella y yo bailamos el Réquiem alemán
uno, dos, tres... un, dos, tres, cuatro...
Escucho sus voces, voces dolorosas, desesperadas
de mujeres que consuelan de principio a fin,
un, dos, tres... un, dos, tres...
allí está! llegué al puente de Carlos,
es largo y hermoso; eternamente hermoso.
Llego a la balaustrada entonces soy ella misma
estiro mis brazos, estoy de nuevo en casa,
cierro mi libro, por fin descanso.

Vampir

Algún día regresa la farsa de sentirse acompañado, sentir como los jóvenes poetas se revuelcan en el lodo y defienden ante todo los mismos casos muertos entrelazados en la cordura de gaviotas inertes. Yo mejor me se vampiro, no porque vuelo de noche, sino porque yo mismo me he creado y desde los principios de la humanidad he estado aquí presente, viendo, oliendo bebiendo ésta sangre que ya apesta y no alimenta. Me saben malo y detestable, pero mis poetas no se ven más sus propias manos llenas de vacíos, de encuentros detestables con criaturas verdaderas y enseñanzas duras no acertadas. Mi creación es real: yo mismo. A dónde han ido todos los de mi especie? por qué ser sólo el único? por qué mentir al día si la noche es mi verdad. Yo solo supe crear, eso si; bebiendo sangres y dejando morir lo que tenia que morir para darle vida nueva a tanta poesía mortal.

Poesía mortal

Algún día regresa la farsa
de sentirse acompañado,
sentir como los jóvenes poetas
se revuelcan en el lodo
y defienden ante todo
los mismos casos muertos
entrelazados en la cordura
de gaviotas inertes.
Yo mejor me se vampiro,
no porque vuelo de noche,
sino porque yo mismo me he creado
y desde los principios de la humanidad
he estado aquí presente,
viendo, oliendo bebiendo ésta sangre
que ya apesta y no alimenta.
Me saben malo y detestable,
porque mis poetas
no se ven más sus propias manos
llenas de vacíos, de encuentros detestables
con criaturas verdaderas
y enseñanzas duras no acertadas.
Mi creación es real: yo mismo.
A dónde han ido todos los de mi especie?
por qué ser sólo el único?
por qué vivir de día
si la noche es mi verdad.
Yo solo supe crear, eso si;
bebiendo sangres
y dejando morir lo que tenia que morir
para darle vida nueva a tanta poesía mortal.

Lejos

La esquina de tu muerte
se golpea contra la ventana,
quiere salir,
quiere ser libre y dejarte en paz,
lejos de la realidad
que dejaste parir llena de ensueños
e incoherencias masoquistas
determinadas por la edad.
Lejos debe haber algo que te ancle,
algo que te haga olvidar de donde vienes,
algo bipolar del esferoide en rotación,
algo que pose para ti
como perro molido a palos.
Ah sí! lejos de tanta orilla
crecida en cielos caprichosos
cantando de tal manera
que los gorriones olviden sus plumas;
ah sí! lejos de la cercanía
de la presencia de su cuerpo
dando a luz a la faja del vestido lunar...
lejos; donde puedas emplearte
como frigorífico y prepararte
a cosechar productos lácteos
como óbice para aceptar el heroísmo líquido
y fluido de tus adentros.

Locura

Su mirada se carga de intensidad
busca afanosamente los dolores que debe recoger:
tierra muerta de las fuentes,
viento sepia de arboledas y
el fuego, velo negro de cámaras ambulantes.

Nunca había visto tanto humo junto
nunca tantos valores quitados
a los nombres desconocidos de números,
de voces e ilusiones podridas

Nunca vio el olor de ventanas cerradas
ni tanta revelación imaginaria de galerias
a través de inútiles fantasmas.
y ahora se refleja en aguas podridas.

Ahora que sólo permite se le quiera de lejos
sus ojos ven y observan como viven
de una violencia pasada,
ahora, prefiere el sacrificio de cercas
y despedirse sin rencor
y no apegarse más a este mundo traidor.

La noche que es tu sombra

Duele el plano vacío que vomita tu risa
por querer borrarte de mis rutinas,
duele poco a poco, como se desgasta la piel
donde permaneces lamiéndola restregándola
y dándole vuelta hasta el infinito...

Y es que son gigantes las alas de tu boca
que llegan hasta donde el antes y el después se tocan.

Sombra que quiere ser amada y
escapar de toda razón lógica
sin más que el hondo sentimiento de perdida
y la estúpida frecuencia visceral nerviosa.

La costumbre transforma mis palabras huecas
mientras mi cuerpo mutilado vive más allá del alma
y la noche, que es tu sombra

hoy no ilumina
ni devuelve mis lunas precedentes.

Tu ausencia pesa más que este vacío
y este extraño apetito de ti me nace con más fuerza
inflamándome hemisferios celestes
y faltándome el presente para saber donde estoy
y ser como cuando estábamos juntos:

-libres-

Por eso te tengo en las sombras de la noche
bailándole a alguna estrella creciente de fugar
para que satisfecho al crepúsculo, siempre vuelvas
volando hacia mi, de cualquier parte ...

______

Alles Liebe

^^(°°)^^

sola y yo

En las mañanas al despertar

regresas de mis sueños

con pudor ectoplásmico

recordándome el por que detestas

mi prosa engañosamente sencilla

y el oscuro animal que hay dentro de mi.

Te transmutas en mi existencia

y hasta las sombras amarillentas

pesan menos en mi espalda

cuando siento tus manos ásperas

manoseando mis espejos, gateando en mi.

(Al medio día, cuando me siento vacía y sola

es cuando maldigo más estar sin ti)

Entonces para no matar el alma

y el sabor que ya no depende de mis pétalos

intento correr con el tiempo tras de ti

para alcanzarte con mi lengua corriente

hasta donde no llegan mis lágrimas y decirte

que no soy mas feliz de verme triste

ni de perder espacios donde no te encuentras

ni de rasgar mi cuello con mil palabras

ni de mi arco iris de negros colores perversos

ni de nuestros "Samonis" imaginarios...

Morir cada noche como luna exhausta

será una buena arma de libertad personal

no más al mando de mis propias emociones

por eso cuando duermas te pido no te vayas

sin decirme a dónde vas.

Dibujo Hitita

Por siempre te quedarás
sin darte cuenta
que el deseo de unión
lo llevas entre las venas
en cada célula de tu cuerpo
en cada manifestación lunática
de tu espíritu aventurero.

Entérate que existen lazos
amárrate a la vida y vive tu muerte
entrégate al tiempo y muere eterno
ánclate al presente sin temer
que la torre de Babel acabe
por desmoronarse en tu vientre.

Amárrate en todo caso a lo humano
sin dejar a un lado lo divino
oscuridad, luz, dolor y euforia
todos meros delirantes de vida
únelos y obsérvalos bien
para que no insistas más en separarlos.

No olvides pues, que cuando mueran
todos los seres vivos los caminos
acabarán aullando, sedientos de huellas...

Dir

Y tú,
oliendo el sudor agrio del mar
que no te abraza remas solo.
Tú y el lago dormidos al mediodía
sobre el lecho de sus hombros.
Tú y el antes de la luna
que surge de tus dedos pálidos.
Tú, conteniendo todas las gamas
del lienzo al atardecer del valle.
Tú, tú , tú
y la verdadera prisión del alma
los muros de montañas
y sus ventanas de nubes
con su fosa al rededor de todo
y al lado una tienda de arte
donde te espero impaciente leyendo
bajo la amarillenta luz eléctrica.

Fraternidad

Conjugado a medio día:
te extraño, me extrañas
nos extrañamos...
pregúntale a ese hombre
si el camino es el mismo
detente y mírale;
le quitas el sombrero
yo lo detengo en mi vientre
él escucha mis gruñidos,
alargas tus brazos por fin
y el hombre suelta su llanto
mis manos de viento le quieren atrapar
y el sombrero cae al suelo,
tu acaricias el pelo negro del hombre
y le rozas la nuca como un consuelo
no te mueves ni dejas de mirarle más,
el hombre te abraza y pide perdón
le das tus hombros, llega el atardecer
y solo les queda el recuerdo
yo sigo correteando el sombrero.

Soliloquio

Como si entendiera
que en la penumbra
el dolor es menos visible
corre las cortinas cada noche
En la sombra haciéndose viejo
olvida las cosas pues
allí no es necesario disimular
donde no está más su sabor
y su único escape es el ruido
de enormes camiones
que atracan por la madrugada
cargados de legumbres,
huevos, flores, cervezas.
No está más en sus lugares
en la transparencia fría del invierno
ni en la meseta del sol en reposo
sin transición su luz ha renunciado
a la inquietud y se levanta
en polvos de oscuros remolinos.

Para mi poeta
lobo ausente que se pierde en sus rutinas

Sepia

Culmina así su obra
frustrando a la naturaleza
donde el crimen es posible
y el pecado cosa real.
Culmina cambiando el curso
de las estrellas
alejando hacia atrás
los tiempos del mar,
cambiando las costumbres
de "su mundo"
y localizando la casa
de "su vida"
para destruirla.
Culmina lo aún creído
lo arrebatado al viento
y a su viejo aparato
de las ilusiones
concentrándose en recuerdos
parciales y aislados
hace correr entre las manos
las imágenes quebradizas
y la lenta sucesión
de cuadros amarillentos
que relataron en cinco pinceladas
la historia de sus fantasmas,
de la razón y su locura
y las pesadillas como
la única verdad de su existencia.
Culmina pues, para completar
su realidad truncada.

Martes trece

Pensaba en ti
y en la poca importancia
que tiene ya morir.
Pensaba en que no soy más
aquella que compraba vestidos
en Constanza para correr al mar.
Pensaba en todos los días
de luna llena que me tocarías
la dureza cilíndrica de mi vientre
y la marea alta lamería mi busto.
Pensaba en el después de las cenas
sólo de nosotros dos donde
yo me desdoblaría saliendo
sin decir a dónde iba y tú
me seguirías, porque desde siempre
habías aprendido
que siguiéndome no te perderías
ni en tu propia ciudad.
Pensaba en el antes, ese ahora distinto
quizás sólo porque yo no estaba allí
porque entonces habríamos
salido a caminar tomados de la mano
sin fiebre , despacio...
muy temprano y nos meteríamos al bosque
a donde dicen los lobos matan
a donde dicen los corderos mueren
y encontrarnos cada uno
cara a cara con su destino

Frío

Cristina Beller




De nuevo el peso
sobre estos
huesos mal nacidos,
el peso del frío
que acarrea fantasmas
y yo mal envuelta
en una sabana arrugada
oyendo como siempre
desde lejos el canto
de antiguos lobos.

Perdida en una fatiga
que debería ser la felicidad
me horroriza la posibilidad
de escribir y temer
lo que no hago yo misma,
la indecencia de presentar
este horror
solo para que otros digan
gracias Dios mío
porque no soy como
este monstruo que acabo de ver.

Oscuro silencio

Mistress_gothca



No merecías mi silencio
ni la estructura
de tanto podrido andén
siempre abrí la puerta
con mucho cuidado
para no despertarte.

Ahora se que nunca dormías
ni soñabas con esos cuerpos
azules mutilados de absurdos

No merecías mi silencio
porque nuestra recamara
siempre estuvo oscura
y yo respetaba tus falsos sueños
atravesándolos descalza.

Ahora, mi silencio es sólo mío;
prenderé todas las luces...

Sombras muertas de otoño

Inferiale



Que tarea has dejado en mi
noche llena de escombros!
que tarea de exprimir
lo destructivo sin facetas,

A dónde llevar tanta crueldad
hecha pedazos de abandono
si las gentes levantan
despectivamente la mirada
ante tanto despojo?

A dónde cuando digo algo?
a dónde cuando hago algo
o reacciono ante algo?
a dónde si es aquí
donde todos nos extraviamos?

A dónde?
si no queremos saber
lo que realmente somos...

He dicho

Lo que no se puede decir
se siente en lo mas profundo
del sueño inquieto
en cuanto más lúgubre
más merecido.

Se puede decir en silencio
ahora sin temor, sin excitación,
casi profesionalmente
que se arrojaron las palabras
una tras otra en los vacíos
sin lamentar después
lo que se haya o no exhibido.

Se puede decir pues,
que me parece sumamente saludable
hablar con palabras nuevas...

La brusca cesación de la inexistencia

Tomé de vicio
el abandono de las cosas
cuando mis latidos
sobrepasaron tu plasma.

Era hermoso ver
tus ojos de infancia
cuando mirabas la lluvia
que nacía de mis fluidos
justo al toque extranjero de tu mano.

Eras fantasía larga en mis orgasmos
y el viento con olor a lluvia
mostrándome su inconstante luz.

Era yo en tu cuello aullante
el dulce sabor del miedo
de nuestras carnes misteriosas
que no imploraban un nada para siempre
pero sin dejarnos ir...

Era la hora de estar en ti
en medio de tantas ausencias
con calma de vampiro
escondida en todas tus tantas sombras.

Era yo tirando a un pozo la existencia
goteando recuerdos de una memoria
que no te alcanzan ni castigando
a quien osó seguir sin mi presencia...

Tu descubriste en mis manos oscuras
las ramas muertas fluyendo como miel
y ahora sólo viéndome puedo mirarte.

Un canto

El amor
como los vientos poderosos
se asientan en la vastedad
del espacio etéreo
tiene su lugar en él
y por las noches
como todas las cosas
vuelve a su naturaleza
para nacer al nuevo día
y volver a ser luz.

El amor
se transforma y avanza
en los círculos del tiempo,
sólo los necios no le ven
como Dios infinito del todo
sólo ellos confunden
su oscuridad con el infierno.

Al amor
hay que ofrendarle con devoción,
así sea una hoja,
una flor, un fruto...
o una poca de agua fluida,
el amor lo aceptará anhelante
si en verdad ha sido
ofrecido con el corazón.

Constancia de Afecto

Flores cubiertas por asfalto
¿acaso obligas a la tierra
que soporte tu peso,
las palabras, unas lágrimas?
¿Eres la que grita en soledad
sin aspirar a una ciudad eterna?
Oh hermana de ojos prisioneros
más querida para mí
que la misma luz
¿has de consumir tu juventud
en soledad y perpetua y tristeza?
¿Crees que las cenizas y los mares
de tus muertos se preocupan
de tal fidelidad?
... Pero
¿Has de resistir también
un amor que cautiva?
Si eres la que engendró la piedra
y le diste voluntad contra la vida.
Segura estoy nadie te reclamará
en el futuro si sigues viviendo,
nadie en el pasado que no has muerto.

Sangre en mis manos

A Lobodobsky

El miedo
se encargó de mantener
mi corazón sin una sola herida
haciéndome monarca
de mi propia piel pintada de alondras
pero hoy, escarbando en mis bolsillos
encontré la inútil decadencia
adulta en la que vivo,
mis manos sangran
por tanto maldito intento de nostalgia
y con el intenso color del odio
desde mis adentros crece el silencio.
Me voy perdiendo
en el gris de los olvidos
y me pinto sombras escondidas
levitando sobre lo que creo perfecto,
salpicando donde la fuerza fluye de mi sangre
a los espacios abiertos
mientras el silencio perfuma mis soledades
y me pierdo en las formas
de mis tantos lienzos
estallados, fragmentados
hasta que la sangre
se espesa y se transmuta mi existencia
en la sombra del vacío
y mi alma se evapora rapidamente.

Lo que no probaste

Ya no existe el amor
porque tu miedo
se lo tragó,
se encargó de enterrarlo
en tu corazón
sin una sola herida
pues ni siquiera lo rocé.

Cobardemente y
gracias a ese miedo
aprendiste a vivir
a esquivar sentimientos
y ahorrar sufrimientos.

Ya verás que vacío
te habes creado
cuando puedas escuchar
las notas musicales
más hermosas logradas
por los gusanos de mi cadáver.